O SINO
O sino, desde sempre. Minha primeira palavra, talvez. Minha primeira paixão. Única. O sino, desde sempre.
Antes mesmo de andar eu aprendi a badalar o sino com a velha corda, uma corda de quatrocentos anos. Que cheirava a bolor e morte, que trazia em suas fibras a idade do mundo ou de algo muito mais antigo. Vigorosa, no entanto, forte como nenhuma outra. Porque era assim que deveria ser, feita no passado para atingir o futuro e além. A corda. O sino, sempre.
E eu. Um triângulo mais que perfeito. Nascidos uns para os outros. Eu, naturalmente, menos durável – mas nem por isso inferior: estava à altura do sino, da corda. Mais: era por minha causa que corda e sino ganhavam algum sentido; longe disso seriam apenas objetos mortos na imensidão do nada. Um beijo sem a boca que o recebe é nada mais que o vazio. Assim a corda e o sino sem mim: absoluto buraco repleto de nada.
E o amor, ah!, que sublime o amor! Sessenta anos de corda e sino, badalar, badalar, badalar. Para os outros, os ignorantes, o badalar era apenas a pontuação incerta das horas, aquilo que os chamava para o dia ou para a noite, para os compromissos banais de uma existência ainda mais banal. Mesmo o padre nunca me entendeu: “Por que não dedica a sua vida a Deus?” Explicar-lhe que a minha vida já fora dedicada ao sino seria demais. Demais para ele. Eu então apenas sorria aquele sorriso amarelo a quem as palavras faltam e nosso diálogo de mão única se encerrava. A voz mesmo, a voz que me agradava e a voz que eu queria ouvir era a voz do sino, doce voz, possuidora de todas as palavras e de todas as melodias. As sensações causadas pela voz do sino em meu corpo mil mulheres não conseguiriam causar! O sino, minha paixão. Única.
Mas um dia trouxeram a máquina. Cuspidora de fumaça, as engrenagens gritando num rangido estridente, competindo abertamente com a voz do sino. Não ouviam, os ignorantes, que a máquina queria abafar a voz do sino. E cuspia fumaça e rangia e rangia e rangia. Eu, minhas mãos vazias, a corda esquecida num canto, mil voltas sobre si mesma, súbita cobra abandonada. E o sino, bem, o sino nunca mais foi o mesmo, nunca mais a mesma voz, nunca mais, nunca mais. Por vezes a máquina soava mais alto que o sino. O badalar das horas sendo confundido com o ranger metálico.
Eu desgostei daquilo e vim pra cá. Hoje faz duzentos anos que estou neste banco, em frente à igreja, numa praça solitária que abriga só o passado e desconhece futuro. O sino, resignado (ou apaixonado pela máquina?), toca com mecânica regularidade mas sei que já não é mais o mesmo. Eu também não sou mais o mesmo. E os ignorantes mantêm-se rumando para o desconhecido, o sino continua badalando apesar de tudo - enquanto eu apenas morro.
por PARREIRA às 6:35 PM ||||| |
Quarta-feira, Agosto 01, 2007
AS ORELHAS DO PRESIDENTE LULA
Ao contrário do que a imagem possa sugerir, não, o presidente Lula não é orelhudo.
É apenas, digamos, um senhor de aurícula esquerda um tanto quanto avantajada.
Uma prova de que o exercício ajuda mesmo a crescer.
por PARREIRA às 9:33 PM ||||| |
