EUROPAMERICA v.05


O Dei Pum(1) zarpou do porto de Palos numa manhã cinzenta e fria, em 3 de agosto de 1499, deixando em terra meia dúzia de futuras viúvas, alguns credores indignados e ainda a promessa de uma volta gloriosa, coberta de ouro e especiarias, além de descobrimentos fabulosos que calariam a boca até mesmo dos mais céticos d’Espanha.
A caravela, de dimensões modestas, era tudo o que o capitão Colón conseguira arrancar dos reis Fernando e Isabel. Seis meses antes pedira uma esquadra, apenas três pequenas embarcações. A rainha Isabel, encantada muito mais com os atributos físicos do capitão do que com as suas habilidades náuticas, disse prontamente sim, é claro, pode levar os barcos e algo mais também, se quiser. Já o rei Fernando, intuindo que um garboso par de chifres poderia ocupar o lugar da sua coroa, botou areia no negócio e desautorizou Isabel. Três barcos para um louco desconhecido, onde é que já se viu!, falou ele, a espuma do ciúme gotejando pelo canto da boca. De jeito nenhum, vai levar um só – e pequeno, que é pra não espalhar por aí que o rei d’Espanha além de generoso é uma besta!
Foi dessa maneira então, e por causa disso, que surgiu o Dei Pum, depois de inúmeras tentativas de Colón em conseguir pelo menos uma embarcação decente. O barco era, na verdade, não muito mais que uma casca com mastro, velas esburacadas pelo sal, uma minúscula cabine para o capitão e um estreito corredor que servia de alojamento, sala cozinha et cetera para o resto da tripulação. Havia ainda, espremida entre barris de cachaça e sacos de batata, uma jaula com um homem de idade indefinida, que parecia estar ali desde o Dilúvio.
- Quem é esse aí? – quis saber Colón, tão logo recebeu do rei a caravela.
Fernando, um sorriso pleno de satisfação, respondeu:
- É a condição que imponho para lhe ceder o barco. Ou você aceita o Dei Pum com ele a bordo ou nada feito.
- Tá, tá – falou Colón -, mas Vossa Alteza ainda não me disse quem ele é – ou o que é.
- Era um homem – respondeu Fernando, lacônico. – Creio que essa informação é o suficiente.
Suficiente o caramba!, protestou Colón, mas Fernando já se afastava, rápido, deixando atrás de si apenas interrogações e uma caravela em pandarecos.

Com os recursos minguados, Colón tratou de reunir a tripulação, também ela minguada em função das circunstâncias. Antes de tudo, foi à bodega Veado D’Ouro, onde sabia poder contratar um excelente oficial-do-rabo(2) por um salário razoável. Depois, no pub Picassos Falsos(3), escolheu seis marinheiros bêbados, aos quais prometeu, como aos céticos e reis d’Espanha, glória e fortuna e outras coisinhas mais – coisinhas essas que espantam os prudentes e atraem como imã aqueles que se deixam levar pela cobiça e também pelos vapores enganadores do conhaque de alcatrão.
Foi assim que partiu o Dei Pum, carregado muito mais de esperanças e expectativas do que de marinheiros propriamente ditos. Havia todo um oceano imenso à frente, repleto de monstros reais e irreais, um oceano que era ao mesmo tempo lar e sepultura. O capitão Colón sabia muito bem disso, mas evitava pensar nestes termos. Embora tivesse perdido homens no passado, visto as ondas erguerem verdadeiras muralhas cuja violência não se encontra paralelo em lugar algum, preferia comparar a imensidão líquida a uma velha e boa estrada, uma longa linha reta que parte da terra firme para atracar meses depois nos portos nem sempre tão seguros do sonho.
Aos 45 anos de sol e de sal, o capitão Colón não era um homem bonito, e não era tão inteligente quanto gostaria de ser. Mesmo assim, possuía outra espécie de sabedoria: fora educado no mar, pelo mar; e no mar aprendera, entre outras coisas, que o destino, às vezes, vem na voz menos provável:
- À frente, capitão, o que temos à frente é o futuro!
Colón procurou entre os marinheiros o dono da voz mas nada encontrou. Restou-lhe a única alternativa:
- Quem falou?
Os marinheiros se voltaram todos para o capitão, trazendo no rosto mais interrogações que respostas.
- Ô, oficial-do-rabo!, foi você quem falou sobre o que temos à frente?
Oscar, o oficial-do-rabo, ou enrabadiço, respondeu:
- A mim, senhor capitão, não compete saber o que vem pela frente. Na minha profissão, o que vem por trás é o que conta!
Cólon sorriu. Eis aí um homem que conhece o seu lugar, pensou. Restava então, apenas, o homem no porão. O que não deixou de ser surpreendente: apesar de tudo, ele falava. Sem mais demora, o capitão desceu a precária escada que conduzia ao alojamento.
Lá embaixo, entre as sombras e as batatas, o homem parecia muito mais um fantasma, os cabelos longos e cinzentos, a barba enorme e desgrenhada, a longa camisola que lhe cobria o corpo magro feito uma segunda pele. Diante de tão insólito personagem, o capitão Colón hesitou por um momento.
- Chega mais, capitão – falou o homem. – Chega aí. Eu não mordo não. Uivo às vezes, quando a lua convida, mas não mordo.
Lentamente Colón se aproximou. Não era medo o que sentia, apenas uma sensação de estranhamento – que foi se dissipando aos poucos, tão logo percebeu que, por trás do aspecto selvagem, se escondiam dois olhos de brilho quase infantil.
- Quem é você, afinal? – perguntou o capitão.
O homem gargalhou abertamente.
- Curioso? – falou ele.
- Você está no meu barco, viajando de graça e comendo da minha comida. É natural que eu queira saber.
- Para o seu governo, capitão, este barco é MEU. Quem está viajando de graça, aqui, é o senhor. E quanto à sua comida, não se preocupe. Eu não como faz um bom tempo.
O estranhamento voltou a crescer, mas Colón se conteve. Agora sim precisava saber.
- O Dei Pum é seu? Como assim?
- É uma longa história, capitão, que não vale a pena ser contada agora. Mas fique tranqüilo: não vou, em nenhum momento, reivindicar a posse da embarcação. Pode ficar com ela, fazer dela o que quiser. Não tenho mais saúde – e nem saco – para essas lides marítimas.
Colón olhou firmemente para os olhos do homem, e onde antes vira um brilho infantil agora enxergava as chamas crepitantes da loucura.
- Muito bem, senhor – falou o capitão. – Suponho que tenha um nome.
- No passado, capitão, já me chamaram de muitos nomes, todos eles mais ou menos adequados à minha pessoa. Mas hoje, por conta das circunstâncias e da conveniência, chamo-me apenas Ninguém. Isso me poupa dissabores.
Colón sentiu confirmadas as suas suspeitas: se tratava mesmo de um louco, um maluco confinado no barco pelo rei Fernando com a clara intenção de lhe torrar a paciência.
Certo de que não fazia outra coisa além de perder tempo, Colón deu as costas ao homem e se preparava já para voltar ao convés. Foi daí que ouviu novamente:
- O futuro, capitão. É o que temos à frente!
Pela metade da escada, o capitão falou:
- O que você quer dizer com isso?
- Esta embarcação tem como destino o futuro, capitão. O senhor sabe disso, eu sei disso. E a História em breve vai saber também.
Balançando a cabeça, Colón desapareceu escada acima e deixou o homem entregue aos seus próprios delírios.

A única coisa que Mike Tyson Olviedo conhecia verdadeiramente a respeito do mar era a parte que dizia respeito aos enjôos. Mesmo assim, fora engajado à tripulação como timoneiro, o responsável pelo leme. Ao capitão mostrara profundo conhecimento das rotas marítimas, um amplo domínio no manuseio e interpretação das cartas náuticas e uma incrível habilidade na fina arte de deitar goela abaixo grandes quantidades de qualquer bebida destilada. Puro papo furado, é claro, excetuando-se o que se referia aos destilados. Todo o conhecimento náutico de Olviedo vinha unicamente de suas poucas leituras, realizadas uns bons vinte anos antes de partir à frente do Dei Pum. Mas o desemprego assolava a Espanha naquela época, e era preciso se virar. Quer fosse em terra firme ou em alto mar, Olviedo precisava defender uns trocados. Era isso ou ganhar uns míseros tostões como delator da Inquisição, coisa para ele tão abjeta quanto encoxar a própria mãe.
Malandro, portanto, Olviedo levara o capitão Colón no bico(4) e conseguira dele o cargo.
- E pra onde vamos, meu capitão? – perguntou ele.
- Pras Índias, Olviedo, pras Índias!
- E de que lado do oceano fica isso, meu capitão?
- É o que vamos descobrir, meu filho, é o que vamos descobrir.

O porto de Palos já era uma vaga lembrança quando Olviedo começou a sentir um não-sei-o-quê no espírito, um mal-estar sem razão de ser, uma vontade louca que lhe rondava a virilha e, simultaneamente, turvava-lhe os pensamentos.
- Isso é falta de mulher, Olviedo – falou Joaquim Montalbán, português naturalizado espanhol e encarregado da cozinha. – Quando eu começo a enxergar nas coxas dum frango as coxas da minha sogra, é batata! Garanto que você está aí agarrado ao leme mas vendo à sua frente apenas as tetas duma vaca!
Não de uma vaca exatamente, mas Joaquim tinha razão: Olviedo estava com saudades. Muitas saudades.
- Mas isso não é problema não – atalhou J. L. Borges, lavador de convés -, temos aqui o Uailde, que é pra essas coisas mesmo...
- Uailde? Quem é essa? – quis saber Olviedo, a voz firme disfarçando o ligeiro tremor das mãos.
- Não é essa, é esse – continuou Borges. – É o oficial-do-rabo. Oscar Uailde, que o capitão contratou pra gente, veja só!
Um pouco contrariado, Olviedo avaliou a situação. Um rabo não era exatamente o que precisava, mas antes isso do que nada.
- Quer dizer então que ele cede mesmo o vaso prepóstero?(6)
- Refeição completa – informou Joaquim. – Um banquete pra quem tá faminto feito você.
Sem mais delongas, Olviedo abandonou o leme e foi ao encontro de Uailde. Foi encontrá-lo na popa, debruçado sobre a amurada, devidamente vestido da cintura pra cima com uma camisa de seda vermelha, calçando botas de couro cintilante e com a bunda toda exposta, prontinha para o serviço.
- E aí, maricón – falou Olviedo, os olhos grudados na presa. – Vai ser ou tá difícil?
Uailde foi se virando lentamente e a primeira coisa que Olviedo enxergou no rosto do enrabadiço foi o bigodão tipicamente português, grosso, negro como a mais escura das noites. Na mão esquerda Uailde trazia ainda um charuto marrom, fibroso, cuja fumaça subia graciosamente em espirais azuladas.
- P-perdão, senhor – falou Olviedo, embaraçado. – Acho que me enganei de pessoa.
- Se procura o oficial-do-rabo, sou eu mesmo – falou Uailde, a voz serena e pausada. – Mas algumas coisas devem ficar bem claras: Maricón é a tua mãe, meu chapa – os olhos de Uailde não demonstravam raiva nem tampouco indignação. – Isso aqui pra mim é como criar porcos ou vender ovelhas na feira: apenas trabalho. Tenho mulher e três filhos pra sustentar. Exijo, portanto, um pouco mais de respeito. Guarde para si as suas gracinhas. No mais, pode fazer o que veio fazer – e se pôs de quatro feito uma cabrita, o anel escuro do rabo apontando ligeiramente pra cima.
Olviedo, os olhos arregalados de espanto, recuou dois passos, praguejou qualquer coisa entre os dentes e se afastou, deixando Uailde à espera de uma investida que jamais aconteceu.
No meio do convés, além de Borges e Montalbán, estavam ainda El Quijote e Panza, operadores de luneta e o astrólogo Copérnico, que de todos parecia o mais ansioso:
- E aí, Olviedo, pegou a biba?
- Dei três, ó!, três – mentiu Olviedo. – Sem tirar de dentro!
Enquanto os marinheiros riam por conta do suposto sucesso do companheiro, Olviedo, a cabeça ainda latejando por causa dos últimos acontecimentos, voltou ao leme. Lá encontrou o capitão Colón, raivoso:
- Como é que você abandona assim o leme?
Olviedo pensou em contar a verdade, mas o episódio com o oficial-do-rabo era por demais constrangedor. Colón continuou:
- Por causa da sua irresponsabilidade nós saímos da rota. Percebe o tamanho do estrago?
- Mas capitão – falou Olviedo -, quando zarpamos, não havia de fato uma rota. O senhor disse que rumaríamos em direção às Índias, mas não é seguro que a nossa rota anterior nos levasse até lá. O que quero dizer é o seguinte, tanto aquela rota quanto esta, tanto faz, qualquer uma delas pode nos levar às Índias. O que é que o senhor me diz?
Por um segundo Colón sentiu-se confuso, mas não podia deixar transparecer essa fraqueza. Um capitão incerto quanto ao destino do próprio barco não é digno de suas funções.
- Digo que você errou ao abandonar o leme! Que isso não se repita mais, entendeu?
Olviedo concordou com a cabeça e colocou as duas mãos firmemente na roda do leme. À sua frente apenas o vasto oceano e a linha do horizonte, que oferecia ao Dei Pum tanto a glória quanto a catástrofe.

Pela primeira vez desde a partida Colón considerou a possibilidade de fracasso. Sabia que havia algo do outro lado do oceano, sentia isso, mas não tinha em sua mente uma imagem clara do que procurava. Partira em direção dum sonho, um sonho – compreendia agora – feito muito mais de sombras do que de outra coisa. Vira o seu nome gravado para sempre na história d’Espanha, do mundo, talvez, mas o mar à sua frente, apesar do sol inclemente, mostrava-se cada vez mais escuro e ameaçador. Lançara-se numa aventura inconseqüente, isso sim, e arrastara consigo meia dúzia de homens inocentes, tão desesperados quanto ele próprio.
- Desesperados, sim – soou a voz de Ninguém, o homem da jaula -, mas inocentes, jamais! Todos eles lhe enganaram de alguma maneira. O timoneiro, antes do Dei Pum, só navegou em sonhos, e do mar conhece apenas as sardinhas miúdas que seus parcos recursos permitiram comprar. Os outros, é bom que se diga, são apenas vagabundos, que só se engajaram à tripulação pelo simples fato de não terem nada mais a perder em terra. Desta viagem não esperam reconhecimento nem glória; querem apenas todo o ouro que puderem enfiar em seus bolsos. O único que guarda um pouco de dignidade aqui é o oficial-do-rabo, que se humilha diariamente para sustentar a família. Mas nem ele é inocente: ofereça-lhe a mão e logo terá que lhe dar o braço.
- Como sabe tanto a respeito de meus homens se vive trancado aí feito um animal? – perguntou Colón, e então se deu conta de estar falando sozinho. Ouvira, tinha certeza, a voz de Ninguém – que estava lá embaixo, no alojamento.
- Eu sei porque sei e pronto – respondeu a voz. – Sou capaz desse e de muitos outros prodígios. Projetar a minha voz nos seus pensamentos, por exemplo, é um deles.
Colón desceu as escadas em direção à jaula. Se fosse para conversar com um homem, que fosse cara a cara; essa coisa de projeção de voz, o caralho a quatro, não era com ele.
Diante de Ninguém, falou, enfim:
- Que tipo de homem é você? Um visionário, um maluco, um bruxo?
Ninguém gargalhou novamente.
- Sou tudo isso, capitão, e um pouco mais. Mas fique tranqüilo: a minha função nesse barco não é a de lhe atrapalhar.
- E de que maneira você pode me ajudar? Não considero ajuda alguém falar mal da minha tripulação.
- Não falei mal, apenas falei a verdade. Eles são assim, sempre foram, e não será a sua vontade que vai torná-los diferentes. Por outro lado, é esse mesmo grupo de picaretas(7) que vai levá-lo enfim ao seu objetivo.
- Às Índias? Eles vão me levar às Índias?
- Ao sucesso – falou Ninguém, e virou às costas para o capitão, deixando bem claro que não pretendia mais falar.

Naquela noite, apesar de um dia inteiro de trabalho duro(8), Oscar Uailde não conseguiu dormir. Tudo por causa de Olviedo. Todos os homens a bordo já haviam se utilizado dos seus serviços, uma, duas, vezes sem conta. Até mesmo o capitão já se deixara seduzir. Não posso oferecer aos meus homens algo que eu mesmo não tenha provado, justificava-se. Então por que a recusa do timoneiro? Seria ele, Uailde, inferior a outros oficiais-do-rabo? Sim, porque se é verdade que os marinheiros têm uma mulher em cada porto, também é verdade que dispõem de pelo menos um enrabadiço a bordo, quando não são dois ou três, de acordo com as necessidades da tripulação. Uma função de extrema importância, portanto. Ou será que Olviedo é que se considerava superior a ele, Uailde, mero viadão de rabo salgado? Atormentado por estas questões, Uailde viu o dia nascer sem se dar conta do óbvio: Olviedo não o recusara, pelo menos não de todo; afastara-se apenas por causa do medo.

(1) Dei, em latim, significa Deus. Quanto ao Pum, garanto que não fui eu.
(2) Segundo João Ubaldo Ribeiro, em Vencecavalo e o Outro Povo, oficial-do-rabo era aquele sujeito encarregado de aliviar as tensões a bordo. O marinheiro-fêmea, se é que se pode falar assim. Ou, em português bem claro, aquele cuja função era dar a bunda pra tripulação.
(3) Todos nós sabemos que os pubs existem aos milhares na Irlanda, na Escócia e na Inglaterra. Ok. Mas se hoje existem pubs em São Paulo, Nova Iorque et cetera, por que não haveria pub também na Espanha àquela época?
(4) Na Odisséia, Ulisses, numa tarde de folga entre as sereias e os ciclopes, sentou-se à proa do seu navio e ficou observando um pelicano pescar. Quando conseguia um peixe, a ave levava-o no bico por alguns segundos antes de devorá-lo completamente. Eis aí uma ave bem sucedida, pensou Ulisses, e a partir de então a expressão “levar no bico” virou sinônimo de sucesso. Os etimologistas não concordam com isso, naturalmente.
(5) Era assim que os inquisidores de então (e muitos outros mais) se referiam ao cu.
(6) É claro que não se falava assim na Espanha de 1499. Mas um texto se faz, também, das liberdades que se toma com ele.
(7) Picareta deve ser uma variação de Picaresco - gênero literário de origem espanhola (sécs. XVI e XVII) que tem como protagonista o pícaro, personagem travessa, bufona, ardilosa, que vive de expedientes, a expensas das várias classes da sociedade. (Nota do Aurélio)
(8) O trocadilho, aqui, não é gratuito.


por PARREIRA às 6:10 PM ||||| |

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Quinta-feira, Janeiro 24, 2008

EUROPAMÉRICA v.04


O Dei Pum(1) zarpou do porto de Palos numa manhã cinzenta e fria, em 3 de agosto de 1499, deixando em terra meia dúzia de futuras viúvas, alguns credores indignados e ainda a promessa de uma volta gloriosa, coberta de ouro e especiarias, além de descobrimentos fabulosos que calariam a boca até mesmo dos mais céticos d’Espanha.
A caravela, de dimensões modestas, era tudo o que o capitão Colón conseguira arrancar dos reis Fernando e Isabel. Seis meses antes pedira uma esquadra, apenas três pequenas embarcações. A rainha Isabel, encantada muito mais com os atributos físicos do capitão do que com as suas habilidades náuticas, disse prontamente sim, é claro, pode levar os barcos e algo mais também, se quiser. Já o rei Fernando, intuindo que um garboso par de chifres poderia ocupar o lugar da sua coroa, botou areia no negócio e desautorizou Isabel. Três barcos para um louco desconhecido, onde é que já se viu!, falou ele, a espuma do ciúme gotejando pelo canto da boca. De jeito nenhum, vai levar um só – e pequeno, que é pra não espalhar por aí que o rei d’Espanha além de generoso é uma besta!
Foi dessa maneira então, e por causa disso, que surgiu o Dei Pum, depois de inúmeras tentativas de Colón em conseguir pelo menos uma embarcação decente. O barco era, na verdade, não muito mais que uma casca com mastro, velas esburacadas pelo sal, uma minúscula cabine para o capitão e um estreito corredor que servia de alojamento, sala cozinha et cetera para o resto da tripulação. Havia ainda, espremida entre barris de cachaça e sacos de batata, uma jaula com um homem de idade indefinida, que parecia estar ali desde o Dilúvio.
- Quem é esse aí? – quis saber Colón, tão logo recebeu do rei a caravela.
Fernando, um sorriso pleno de satisfação, respondeu:
- É a condição que imponho para lhe ceder o barco. Ou você aceita o Dei Pum com ele a bordo ou nada feito.
- Tá, tá – falou Colón -, mas Vossa Alteza ainda não me disse quem ele é – ou o que é.
- Era um homem – respondeu Fernando, lacônico. – Creio que essa informação é o suficiente.
Suficiente o caramba!, protestou Colón, mas Fernando já se afastava, rápido, deixando atrás de si apenas interrogações e uma caravela em pandarecos.

Com os recursos minguados, Colón tratou de reunir a tripulação, também ela minguada em função das circunstâncias. Antes de tudo, foi à bodega Veado D’Ouro, onde sabia poder contratar um excelente oficial-do-rabo(2) por um salário razoável. Depois, no pub(3) Picassos Falsos, escolheu seis marinheiros bêbados, aos quais prometeu, como aos céticos e reis d’Espanha, glória e fortuna e outras coisinhas mais – coisinhas essas que espantam os prudentes e atraem como imã aqueles que se deixam levar pela cobiça e também pelos vapores enganadores do conhaque de alcatrão.
Foi assim que partiu o Dei Pum, carregado muito mais de esperanças e expectativas do que de marinheiros propriamente ditos. Havia todo um oceano imenso à frente, repleto de monstros reais e irreais, um oceano que era ao mesmo tempo lar e sepultura. O capitão Colón sabia muito bem disso, mas evitava pensar nestes termos. Embora tivesse perdido homens no passado, visto as ondas erguerem verdadeiras muralhas cuja violência não se encontra paralelo em lugar algum, preferia comparar a imensidão líquida a uma velha e boa estrada, uma longa linha reta que parte da terra firme para atracar meses depois nos portos nem sempre tão seguros do sonho.
Aos 45 anos de sol e de sal, o capitão Colón não era um homem bonito, e não era tão inteligente quanto gostaria de ser. Mesmo assim, possuía outra espécie de sabedoria: fora educado no mar, pelo mar; e no mar aprendera, entre outras coisas, que o destino, às vezes, vem na voz menos provável:
- À frente, capitão, o que temos à frente é o futuro!
Colón procurou entre os marinheiros o dono da voz mas nada encontrou. Restou-lhe a única alternativa:
- Quem falou?
Os marinheiros se voltaram todos para o capitão, trazendo no rosto mais interrogações que respostas.
- Ô, oficial-do-rabo!, foi você quem falou sobre o que temos à frente?
Oscar, o oficial-do-rabo, ou enrabadiço, respondeu:
- A mim, senhor capitão, não compete saber o que vem pela frente. Na minha profissão, o que vem por trás é o que conta!
Cólon sorriu. Eis aí um homem que conhece o seu lugar, pensou. Restava então, apenas, o homem no porão. O que não deixou de ser surpreendente: apesar de tudo, ele falava. Sem mais demora, o capitão desceu a precária escada que conduzia ao alojamento.
Lá embaixo, entre as sombras e as batatas, o homem parecia muito mais um fantasma, os cabelos longos e cinzentos, a barba enorme e desgrenhada, a longa camisola que lhe cobria o corpo magro feito uma segunda pele. Diante de tão insólito personagem, o capitão Colón hesitou por um momento.
- Chega mais, capitão – falou o homem. – Chega aí. Eu não mordo não. Uivo às vezes, quando a lua convida, mas não mordo.
Lentamente Colón se aproximou. Não era medo o que sentia, apenas uma sensação de estranhamento – que foi se dissipando aos poucos, tão logo percebeu que, por trás do aspecto selvagem, se escondiam dois olhos de brilho quase infantil.
- Quem é você, afinal? – perguntou o capitão.
O homem gargalhou abertamente.
- Curioso? – falou ele.
- Você está no meu barco, viajando de graça e comendo da minha comida. É natural que eu queira saber.
- Para o seu governo, capitão, este barco é MEU. Quem está viajando de graça, aqui, é o senhor. E quanto à sua comida, não se preocupe. Eu não como faz um bom tempo.
O estranhamento voltou a crescer, mas Colón se conteve. Agora sim precisava saber.
- O Dei Pum é seu? Como assim?
- É uma longa história, capitão, que não vale a pena ser contada agora. Mas fique tranqüilo: não vou, em nenhum momento, reivindicar a posse da embarcação. Pode ficar com ela, fazer dela o que quiser. Não tenho mais saúde – e nem saco – para essas lides marítimas.
Colón olhou firmemente para os olhos do homem, e onde antes vira um brilho infantil agora enxergava as chamas crepitantes da loucura.
- Muito bem, senhor – falou o capitão. – Suponho que tenha um nome.
- No passado, capitão, já me chamaram de muitos nomes, todos eles mais ou menos adequados à minha pessoa. Mas hoje, por conta das circunstâncias e da conveniência, chamo-me apenas Ninguém. Isso me poupa dissabores.
Colón sentiu confirmadas as suas suspeitas: se tratava mesmo de um louco, um maluco confinado no barco pelo rei Fernando com a clara intenção de lhe torrar a paciência.
Certo de que não fazia outra coisa além de perder tempo, Colón deu as costas ao homem e se preparava já para voltar ao convés. Foi daí que ouviu novamente:
- O futuro, capitão. É o que temos à frente!
Pela metade da escada, o capitão falou:
- O que você quer dizer com isso?
- Esta embarcação tem como destino o futuro, capitão. O senhor sabe disso, eu sei disso. E a História em breve vai saber também.
Balançando a cabeça, Colón desapareceu escada acima e deixou o homem entregue aos seus próprios delírios.

A única coisa que Mike Tyson Olviedo conhecia verdadeiramente a respeito do mar era a parte que dizia respeito aos enjôos. Mesmo assim, fora engajado à tripulação como timoneiro, o responsável pelo leme. Ao capitão mostrara profundo conhecimento das rotas marítimas, um amplo domínio no manuseio e interpretação das cartas náuticas e uma incrível habilidade na fina arte de deitar goela abaixo grandes quantidades de qualquer bebida destilada. Puro papo furado, é claro, excetuando-se o que se referia aos destilados. Todo o conhecimento náutico de Olviedo vinha unicamente de suas poucas leituras, realizadas uns bons vinte anos antes de partir à frente do Dei Pum. Mas o desemprego assolava a Espanha naquela época, e era preciso se virar. Quer fosse em terra firme ou em alto mar, Olviedo precisava defender uns trocados. Era isso ou ganhar uns míseros tostões como delator da Inquisição, coisa para ele tão abjeta quanto encoxar a própria mãe.
Malandro, portanto, Olviedo levara o capitão Colón no bico(4) e conseguira dele o cargo.
- E pra onde vamos, meu capitão? – perguntou ele.
- Pras Índias, Olviedo, pras Índias!
- E de que lado do oceano fica isso, meu capitão?
- É o que vamos descobrir, meu filho, é o que vamos descobrir.

O porto de Palos já era uma vaga lembrança quando Olviedo começou a sentir um não-sei-o-quê no espírito, um mal-estar sem razão de ser, uma vontade louca que lhe rondava a virilha e, simultaneamente, turvava-lhe os pensamentos.
- Isso é falta de mulher, Olviedo – falou Joaquim Montalbán, português naturalizado espanhol e encarregado da cozinha. – Quando eu começo a enxergar nas coxas dum frango as coxas da minha sogra, é batata! Garanto que você está aí agarrado ao leme mas vendo à sua frente apenas as tetas duma vaca!
Não de uma vaca exatamente, mas Joaquim tinha razão: Olviedo estava com saudades. Muitas saudades.
- Mas isso não é problema não – atalhou J. L. Borges, de profissão indefinida e atualmente lavador de convés -, temos aqui o Uailde, que é pra essas coisas mesmo...
- Uailde? Quem é essa? – quis saber Olviedo, a voz firme disfarçando o ligeiro tremor das mãos.
- Não é essa, é esse – continuou Borges. – É o oficial-do-rabo. Oscar Uailde, que o capitão contratou pra gente, veja só!
Um pouco contrariado, Olviedo avaliou a situação. Um rabo não era exatamente o que precisava, mas antes isso do que nada.
- Quer dizer então que ele cede mesmo o vaso prepóstero?(5)
- Refeição completa – informou Joaquim. – Um banquete pra quem tá faminto feito você.
Sem mais delongas, Olviedo abandonou o leme e foi ao encontro de Uailde. Foi encontrá-lo na popa, debruçado sobre a amurada, devidamente vestido da cintura pra cima com uma camisa de seda vermelha, calçando botas de couro cintilante e com a bunda toda exposta, prontinha para o serviço.
- E aí, maricón – falou Olviedo, os olhos grudados na presa. – Vai ser ou tá difícil?(6)
Uailde foi se virando lentamente e a primeira coisa que Olviedo enxergou no rosto do enrabadiço foi o bigodão tipicamente português, grosso, negro como a mais escura das noites. Na mão esquerda Uailde trazia ainda um charuto marrom, fibroso, cuja fumaça subia graciosamente em espirais azuladas.
- P-perdão, senhor – falou Olviedo, embaraçado. – Acho que me enganei de pessoa.
- Se procura o oficial-do-rabo, sou eu mesmo – falou Uailde, a voz serena e pausada. – Mas algumas coisas você deve saber a meu respeito: Maricón, meu chapa, é a tua mãe – os olhos de Uailde não demonstravam raiva nem tampouco indignação. – Isso aqui pra mim é apenas trabalho. Tenho três filhos e mulher pra sustentar. Exijo, portanto, um pouco mais de respeito. No mais, pode fazer o que veio fazer – e se pôs de quatro feito uma cabrita, o anel escuro do rabo apontando ligeiramente pra cima.
Olviedo, os olhos arregalados de espanto, recuou dois passos, praguejou qualquer coisa entre os dentes e se afastou, deixando Uailde à espera de uma investida que jamais aconteceu.


(1) Dei, em latim, significa Deus. Quanto ao Pum, garanto que não fui eu.
(2) Segundo João Ubaldo Ribeiro, em Vencecavalo e o Outro Povo, oficial-do-rabo era aquele sujeito encarregado de aliviar as tensões a bordo. O marinheiro-fêmea, se é que se pode falar assim. Ou, em português bem claro, aquele cuja função era dar a bunda pra tripulação.
(3) Todos nós sabemos que os pubs existem aos milhares na Irlanda, na Escócia e na Inglaterra. Ok. Mas se hoje existem pubs em São Paulo, Nova Iorque et cetera, por que não haveria pub também na Espanha àquela época?
(4) Na Odisséia, Ulisses, numa tarde de folga entre as sereias e os ciclopes, sentou-se à proa do seu navio e ficou observando um pelicano pescar. Quando conseguia um peixe, a ave levava-o no bico por alguns segundos antes de devorá-lo completamente. Eis aí uma ave bem sucedida, pensou Ulisses, e a partir de então a expressão “levar no bico” virou sinônimo de sucesso. Os etimologistas não concordam com isso, naturalmente.
(5)Era assim que os inquisidores de então (e muitos outros mais) se referiam ao cu.
(6)É claro que não se falava assim na Espanha de 1499. Mas um texto se faz, também, das liberdades que se toma com ele.

por PARREIRA às 6:04 PM ||||| |

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Quarta-feira, Janeiro 23, 2008

...e este amor não evolui simplesmente porque não existe mais.

Não sei a razão, mas esta frase me surgiu inteirinha agora há pouco. Está pedindo algo.
Um texto, naturalmente.

por PARREIRA às 11:10 PM ||||| |

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Terça-feira, Janeiro 22, 2008

EUROPAMÉRICA


O Dei Pum(1) zarpou do porto de Palos numa manhã cinzenta e fria, em 3 de agosto de 1499, deixando em terra meia dúzia de futuras viúvas, alguns credores indignados e ainda a promessa de uma volta gloriosa, coberta de ouro e especiarias, além de descobrimentos fabulosos que calariam a boca até mesmo dos mais céticos d’Espanha.
A caravela, de dimensões modestas, era tudo o que o capitão Colón conseguira arrancar dos reis Fernando e Isabel. Seis meses antes pedira uma esquadra, apenas três pequenas embarcações. A rainha Isabel, encantada muito mais com os atributos físicos do capitão do que com as suas habilidades náuticas, disse prontamente sim, é claro, pode levar os barcos e algo mais também, se quiser. Já o rei Fernando, intuindo que um garboso par de chifres poderia ocupar o lugar da sua coroa, botou areia no negócio e desautorizou Isabel. Três barcos para um louco desconhecido, onde é que já se viu!, falou ele, a espuma do ciúme gotejando pelo canto da boca. De jeito nenhum, vai levar um só – e pequeno, que é pra não espalhar por aí que o rei d’Espanha além de generoso é uma besta!
Foi dessa maneira então, e por causa disso, que surgiu o Dei Pum, depois de inúmeras tentativas de Colón em conseguir pelo menos uma embarcação decente. O barco era, na verdade, não muito mais que uma casca com mastro, velas esburacadas pelo sal, uma minúscula cabine para o capitão e um vão que servia de alojamento, sala cozinha et cetera para o resto da tripulação. Havia ainda, espremida entre barris de cachaça e sacos de batata, uma jaula com um homem de idade indefinida, que parecia estar ali desde o Dilúvio.
- Quem é esse aí? – quis saber Colón, tão logo recebeu do rei a caravela.
Fernando, um sorriso pleno de satisfação, respondeu:
- É a condição que imponho para lhe ceder o barco. Ou você aceita o Dei Pum com ele a bordo ou nada feito.
- Tá, tá – falou Colón -, mas Vossa Alteza ainda não me disse quem ele é – ou o que é.
- Era um homem – respondeu Fernando, lacônico. – Creio que essa informação é o suficiente.
Suficiente o caramba!, protestou Colón, mas Fernando já se afastava, rápido, deixando atrás de si apenas interrogações e uma caravela em pandarecos.

Com os recursos minguados, Colón tratou de reunir a tripulação, também ela minguada em função das circunstâncias. Antes de tudo, foi à bodega Veado D’Ouro, onde sabia poder contratar um excelente oficial-do-rabo(2) por um salário razoável. Depois, no pub(3) Picassos Falsos, escolheu seis marinheiros bêbados, aos quais prometeu, como aos céticos e reis d’Espanha, glória e fortuna e outras coisinhas mais – coisinhas essas que espantam os prudentes e atraem como imã aqueles que se deixam levar pela cobiça e também pelos vapores enganadores do conhaque de alcatrão.
Foi dessa maneira então que partiu o Dei Pum, carregado muito mais de esperanças e expectativas do que de marinheiros propriamente ditos. Havia todo um oceano imenso à frente, repleto de monstros reais e irreais, um oceano que era ao mesmo tempo lar e sepultura. O capitão Colón sabia muito bem disso, mas evitava pensar nestes termos. Embora tivesse perdido homens no passado, visto as ondas erguerem verdadeiras muralhas cuja violência não se encontra paralelo em lugar algum, preferia comparar a imensidão líquida a uma velha e boa estrada, uma longa linha reta que parte da terra firme para atracar meses depois nos portos nem sempre tão seguros do sonho.
Aos 45 anos de sol e de sal, o capitão Colón não era um homem bonito, e não era tão inteligente quanto gostaria de ser. Mesmo assim, possuía outra espécie de sabedoria: fora educado no mar, pelo mar; e no mar aprendera, entre outras coisas, que o destino, às vezes, vem na voz menos provável:
- À frente, capitão, o que temos à frente é o futuro!
Colón procurou entre os marinheiros o dono da voz mas nada encontrou. Restou-lhe a única alternativa:
- Quem falou?
Os marinheiros se voltaram todos para o capitão, trazendo no rosto mais interrogações que respostas.
- Ô, oficial-do-rabo!, foi você quem falou sobre o que temos à frente?
Oscar, o oficial-do-rabo, ou enrabadiço, respondeu:
- A mim, senhor capitão, não compete saber o que vem pela frente. Na minha profissão, o que vem por trás é o que conta!
Cólon sorriu. Eis aí um homem que conhece o seu lugar, pensou. Restava então, apenas, o homem no porão. O que não deixou de ser surpreendente: apesar de tudo, ele falava. Sem mais demora, o capitão desceu a estreita escada que conduzia ao alojamento.
Lá embaixo, entre as sombras e as batatas, o homem parecia muito mais um fantasma, os cabelos longos e cinzentos, a barba enorme e desgrenhada, a longa camisola que lhe cobria o corpo magro feito uma segunda pele. O capitão Colón hesitou por um momento.
- Chega mais, capitão – falou o homem. – Eu não mordo não. Uivo às vezes, quando a lua convida, mas não mordo.
Lentamente Colón se aproximou. Não sentia medo, apenas uma sensação de estranhamento – que foi se dissipando aos poucos, tão logo percebeu que, por trás do aspecto selvagem, se escondiam dois olhos de brilho quase infantil.
- Quem é você, afinal? – perguntou o capitão.
O homem gargalhou abertamente.
- Curioso? – falou ele.
- Você está no meu barco, viajando de graça e comendo a minha comida. É natural que eu queira saber.
- Para o seu governo, capitão, este barco é MEU. Quem está viajando de graça, aqui, é o senhor. E quanto à sua comida, não se preocupe. Eu não como faz um bom tempo.
O estranhamento voltou a crescer, mas Colón se conteve. Agora sim precisava saber.
- O Dei Pum é seu? Como assim?
- É uma longa história, capitão. Não vale a pena ser contada agora. Mas fique tranqüilo: não vou, em nenhum momento, reivindicar a posse da embarcação. Pode ficar com ela, fazer dela o que quiser. Não tenho mais saúde – e nem saco – para essas lides marítimas.
Colón olhou firmemente para os olhos do homem, e onde antes vira um brilho infantil agora enxergava as chamas crepitantes da loucura.
- Muito bem, senhor – falou o capitão. – Suponho que tenha um nome.
- No passado, capitão, já me chamaram de muitos nomes, todos eles mais ou menos adequados à minha pessoa. Mas hoje, por conta das circunstâncias e da conveniência, chamo-me apenas Ninguém. Isso me poupa dissabores.
Colón sentiu confirmadas as suas suspeitas: se tratava mesmo de um louco, um maluco confinado no barco pelo rei Fernando com a clara intenção de lhe torrar a paciência.
Certo de que não fazia outra coisa além de perder tempo, Colón deu as costas ao homem e se preparava já para voltar ao convés. Foi daí que ouviu novamente:
- O futuro, capitão. É o que temos à frente!
Pela metade da escada, o capitão falou:
- O que você quer dizer com isso?
- Esta embarcação tem como destino o futuro, capitão. O senhor sabe disso, eu sei disso. E a História em breve vai saber também.
Balançando a cabeça, Colón desapareceu escada acima e deixou o homem entregue aos seus próprios delírios.

A única coisa que Mike Tyson Olviedo conhecia verdadeiramente a respeito do mar era a parte que dizia respeito aos enjôos. Mesmo assim, fora engajado à tripulação como timoneiro, o responsável pelo leme. Ao capitão mostrara profundo conhecimento das rotas marítimas, um amplo domínio no manuseio e interpretação das cartas náuticas e uma habilidade sem igual na fina arte de deitar goela abaixo grandes quantidades de qualquer bebida destilada. Puro papo furado, é claro, excetuando-se o que dizia respeito aos destilados. Todo o conhecimento náutico de Olviedo vinha unicamente de suas poucas leituras, realizadas uns bons vinte anos antes de partir à frente do Dei Pum. Mas o desemprego assolava a Espanha naquela época, e era preciso se virar. Quer fosse em terra firme ou em alto mar, Olviedo precisava defender uns trocados. Era isso ou ganhar uns míseros tostões como delator da Inquisição, coisa para ele tão abjeta quanto encoxar a própria mãe.
Foi assim então que Olviedo passou a fazer parte da gloriosa equipe do Dei Pum, que contava ainda com Joaquim Montalban, português naturalizado à força espanhol, encarregado da cozinha; J. L. Borges, tradutor dos labirintos marinhos; e ainda Dom Quijote e seu fiel amigo Pança, ajudantes de serviços gerais e cavaleiros sem cavalo por razões óbvias. Havia ainda, é claro, Oscar Wild, oficial-do-rabo, ou enrabadiço, que estava ali à disposição.

(1) Dei, em latim, significa Deus. Quanto ao Pum, garanto que não fui eu.
(2) Segundo João Ubaldo Ribeiro, em Vencecavalo e o Outro Povo, oficial-do-rabo era aquele sujeito encarregado de aliviar as tensões a bordo. O marinheiro-fêmea, se é que se pode falar assim. Ou, em português bem claro, aquele cuja função era dar a bunda pra tripulação.
(3) Todos nós sabemos que os pubs existem aos milhares na Irlanda, na Escócia e na Inglaterra. Ok. Mas se hoje existem pubs em São Paulo, Nova Iorque et cetera, por que não haveria pub também na Espanha àquela época?

por PARREIRA às 6:31 PM ||||| |

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EUROPAMÉRICA, open work ou ainda work in progress, se quiserem

Como vocês, raros leitores deste blog devem ter notado, já existem abaixo duas versões do EUROPAMÉRICA.
Antes, eu colocava apenas a versão definitiva, final - e apagava os trechos modificados.
REsolvi agora mostrar tudo. Quem tiver a paciência de comparar uns aos outros vai poder verificar as mudanças, as trocas, as indecisões e et cetera. Porque é assim que eu escrevo. Nada é definitivo. Nunca.
Nem mesmo quando ponho o ponto final.



por PARREIRA às 4:08 PM ||||| |

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Segunda-feira, Janeiro 21, 2008

EUROPAMÉRICA


O Dei Pum(1) zarpou do porto de Palos numa manhã cinzenta e fria, em 3 de agosto de 1499, deixando em terra uma centena de futuras viúvas, credores indignados e ainda a promessa de uma volta gloriosa, coberta de ouro e especiarias, além de descobrimentos fabulosos que calariam a boca até mesmo dos mais céticos d’Espanha.
A caravela, de dimensões modestas, era tudo o que o capitão Colón conseguira arrancar dos reis d’Espanha. Seis meses antes pedira uma esquadra, apenas três pequenas embarcações. A rainha Isabel, encantada muito mais com os atributos físicos do capitão do que com as suas habilidades náuticas, disse prontamente sim, é claro, pode levar os barcos e algo mais também, se quiser. Já o rei Fernando, intuindo que um garboso par de chifres poderia ocupar o lugar da sua coroa, botou areia no negócio e desautorizou Isabel. Três barcos para um louco desconhecido, onde é que já se viu!, falou ele, a espuma do ciúme gotejando pelo canto da boca. De jeito nenhum, vai levar um só – e pequeno, que é pra não espalhar por aí que o rei d’Espanha além de generoso é uma besta!
Foi dessa maneira então, e por causa disso, que surgiu o Dei Pum, depois de inúmeras tentativas de Colón em conseguir pelo menos uma embarcação decente. O barco era, na verdade, não muito mais que uma casca com mastro, velas esburacadas pelo sal, uma minúscula cabine para o capitão e um vão que servia de alojamento, sala cozinha et cetera para o resto da tripulação. Havia ainda, espremida entre barris de cachaça e sacos de batata, uma jaula com um homem de idade indefinida, que parecia estar ali desde o Dilúvio.
- Quem é esse aí? – quis saber Colón, tão logo recebeu do rei a caravela.
Fernando, um sorriso pleno de satisfação, respondeu:
- É a condição que imponho para lhe ceder o barco. Ou você aceita o Dei Pum com ele a bordo ou nada feito.
- Tá, tá – falou Colón -, mas Vossa Alteza ainda não me disse quem ele é – ou o que é.
- Era um homem – respondeu Fernando, lacônico. – Creio que essa informação é o suficiente.
Suficiente o caramba!, protestou Colón, mas Fernando já se afastava, rápido, deixando atrás de si apenas interrogações e uma caravela em pandarecos.

Com os recursos minguados, Colón tratou de reunir a tripulação, também ela minguada em função das circunstâncias. Antes de tudo, foi à bodega Veado D’Ouro, onde sabia poder contratar um excelente oficial-do-rabo(2) por um salário razoável. Depois, no pub(3) Picassos Falsos, escolheu cinco marinheiros bêbados, aos quais prometeu, como aos céticos e reis d’Espanha, glória e fortuna e outras coisinhas mais – coisinhas essas que espantam os prudentes e atraem como imã aqueles que se deixam levar pela cobiça e também pelos vapores enganadores do conhaque de alcatrão.
Foi dessa maneira então que partiu o Dei Pum, carregado muito mais de esperanças e expectativas do que de marinheiros propriamente ditos. Havia todo um oceano imenso à frente, repleto de monstros reais e irreais, um oceano que era ao mesmo tempo lar e sepultura. O capitão Colón sabia muito bem disso, mas evitava pensar nestes termos. Embora tivesse perdido homens no passado, visto as ondas erguerem verdadeiras muralhas cuja violência não se encontra paralelo em lugar algum, preferia comparar a imensidão líquida a uma velha e boa estrada, uma longa linha reta que parte da terra firme para atracar meses depois nos portos nem sempre tão seguros do sonho.
Aos 45 anos de sol e de sal, o capitão Colón não era um homem bonito, e não era tão inteligente quanto gostaria de ser. Fora educado no mar, e do mar fizera a sua cartilha; no mar aprendera, inclusive, que o destino, às vezes, vem na voz menos provável:
- À frente, capitão, o que temos à frente é o futuro!
Colón procurou entre os marinheiros o dono da voz mas nada encontrou. Restou-lhe a única alternativa:
- Quem falou?
Os marinheiros se voltaram todos para o capitão, trazendo no rosto mais interrogações que respostas.
- Ô, oficial-do-rabo!, foi você quem falou sobre o que temos à frente?
Oscar, o oficial-do-rabo, ou enrabadiço, respondeu:
- A mim, senhor capitão, não compete saber o que vem pela frente. Na minha profissão, o que vem por trás é o que conta!
Cólon sorriu. Eis aí um homem que conhece o seu lugar, pensou. Restava então, apenas, o homem no porão. O que não deixou de ser surpreendente: apesar de tudo, ele, aquilo falava. Sem mais demora, o capitão desceu a estreita escada que conduzia ao alojamento.
Lá embaixo, entre as sombras e as batatas, o homem parecia muito mais um fantasma, os cabelos longos e cinzentos, a barba enorme e desgrenhada, a longa camisola que lhe cobria o corpo magro feito uma segunda pele. O capitão Colón, apesar de já ter visto muitas coisas terríveis, hesitou por um momento.
- Chega mais, capitão – falou o homem. – Eu não mordo não. Uivo às vezes, mas não mordo.

(1) Dei, em latim, significa Deus. Quanto ao Pum, garanto que não fui eu.
(2) Segundo João Ubaldo Ribeiro, em Vencecavalo e o Outro Povo, oficial-do-rabo era aquele sujeito encarregado de aliviar as tensões a bordo. O marinheiro-fêmea, se é que se pode falar assim. Ou, em português bem claro, aquele cuja função era dar a bunda pra tripulação.
(3) Todos nós sabemos que os pubs existem aos milhares na Irlanda, na Escócia e na Inglaterra. Ok. Mas se hoje existem pubs em São Paulo, Nova Iorque et cetera, por que não haveria pub também na Espanha àquela época?



por PARREIRA às 6:02 PM ||||| |

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Sexta-feira, Janeiro 18, 2008

AINDA SEM TÍTULO

O Dei Pum zarpou do porto de Palos numa manhã cinzenta e fria, em 3 de agosto de 1499, deixando em terra uma centena de futuras viúvas, credores indignados e ainda a promessa de uma volta gloriosa, coberta de ouro e especiarias, além de descobrimentos fabulosos que calariam a boca até mesmo dos mais céticos d’Espanha.
A caravela, de dimensões modestas, era tudo o que o capitão Colón conseguira arrancar dos reis d’Espanha. Seis meses antes pedira uma esquadra, apenas três pequenas embarcações. A rainha Isabel, encantada muito mais com os atributos físicos do capitão do que com as suas habilidades náuticas, disse prontamente sim, é claro, pode levar os barcos e algo mais também, se quiser. Já o rei Fernando, intuindo que um garboso par de chifres poderia ocupar o lugar da sua coroa, botou areia no negócio e desautorizou Isabel. Três barcos para um louco desconhecido, onde é que já se viu!, falou ele, a espuma do ciúme gotejando pelo canto da boca. De jeito nenhum, vai levar um só – e pequeno, que é pra não espalhar por aí que o rei d’Espanha além de generoso é besta!
Foi dessa maneira então, e por causa disso, que surgiu o Dei Pum, depois de inúmeras tentativas de Colón em conseguir pelo menos uma embarcação decente. O barco era, na verdade, não muito mais que uma casca com mastro, velas esburacadas pelo sal, uma minúscula cabine para o capitão e um vão que servia de alojamento, sala cozinha et cetera para o resto da tripulação. Havia ainda, espremida entre barris de cachaça e sacos de batata, uma jaula com um homem de idade indefinida, que parecia estar ali desde o Dilúvio.
- Quem é esse aí? – quis saber Colón, tão logo recebeu do rei a caravela.
Fernando, um sorriso pleno de satisfação, respondeu:
- É a condição que imponho para lhe ceder o barco. Ou você aceita o Dei Pum com ele a bordo ou nada.
- Tá, tá – falou Colón -, mas Vossa Alteza não me disse quem ele é – ou o que é.
- Era um homem – respondeu Fernando, lacônico. – Creio que essa informação é o suficiente.
Suficiente o caramba!, falou Colón, mas Fernando já se afastava, rápido, deixando atrás de si apenas interrogações e uma caravela em pandarecos.
Com os recursos minguados, Colón tratou de reunir a tripulação, também ela minguada em função das circunstâncias. Antes de tudo, foi à bodega Veado D’Ouro, onde sabia poder contratar um excelente oficial-do-rabo por um salário irrisório. Depois, no pub Picassos Falsos, escolheu cinco marinheiros bêbados, aos quais prometeu, como aos reis d’Espanha, glória e fortuna e outras coisinhas mais que espantam os prudentes e atraem como imã aqueles que se deixam levar pela cobiça e também pelos vapores enganadores do conhaque de alcatrão.

(continua...)


por PARREIRA às 5:40 PM ||||| |

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Quinta-feira, Janeiro 17, 2008

SOBRE O NÃO-ESCREVER I



Já faz algum tempo que eu ando aporrinhado. Com uma coceira, que chamarei aqui de “a coceira do texto’.
Explico: nos últimos meses (anos, até), tenho pensado muito mais em escrever do que escrevendo de verdade. E isso me faz mal. Porque fico num estado de ansiedade contínuo, uma procura que, na maioria das vezes, se mostra em vão.
Fruto dessa ansiedade é a produção de dezenas de textos abortados, que começo e nunca termino. Vez ou outra um texto vinga, dá certo. Aí é uma alegria só! Mas o término de um texto razoavelmente bem-sucedido me leva novamente ao estado de ansiedade: quero escrever outro, e mais outro, e mais... Mas acabo não fazendo porra nenhuma.
Embora a coceira do texto, de maneira geral, me incomode, por outro lado também é bom estar assim, coçando. Significa que algo está fermentando em algum lugar – e que vai sair, virar conto ou seja lá o que for. Essa busca, essa procura diária me leva por muitos caminhos sem saída, mas acho que é essa mesma a condição do texto. Nem sempre se sabe qual o caminho trilhar, e escrever é sempre jogar no escuro. Já escrevi há tempos que “escrever é um ofício de trevas”. Vivo constantemente entre elas.
E ultimamente dei pra escrever textos longos, como nunca antes. A idéia de um romance me ronda quase que diariamente. Já tentei algumas vezes, mas falhou. E mesmo os meus contos, antes mínimos, têm engordado significativamente em páginas. Parece que agora tenho mais o que falar, o que escrever. Será porque envelheci? Antes eu buscava a rapidez, a velocidade dos textos curtos. Agora estou me divertindo com os textos mais longos. Parece que virei meu primeiro leitor: quanto mais longa a história, mais eu me divirto. É como se eu quisesse a cada dia saber o que vai acontecer com tal personagem, como determinada situação vai se encerrar. Talvez seja isso mesmo: perdi a pressa em acabar. O texto mais longo e lento é também o mais prazeroso.
Bem, mas eu escrevi isso aqui apenas para relatar esse meu incômodo. E, paradoxo dos paradoxos, precisei escrever para falar do que não tenho escrito! É muito estranho mesmo esse mundo das palavras...


por PARREIRA às 5:31 PM ||||| |

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Segunda-feira, Janeiro 14, 2008

PIAUÍ


Bem, começo o ano recebendo um convite da REVISTA PIAUÍ para escrever um conto a partir da frase "Antonio levantou-se, abriu a janela, e viu Maria lá embaixo, à espera. " Eu e mais 9 outros vencedores do concurso do ano passado.
Um bom desafio - e ainda com a possibilidade de ganhar 800 paus! Com o dinheiro do prêmio, quem sabe, eu consiga comprar a minha indicação para o Nobel...

Vou tentar com o texto abaixo:


ANTONIO & MARIA




Antonio levantou-se, abriu a janela, e viu Maria lá embaixo, à espera. Imediatamente jogou uma bermuda sobre a cueca furada e se mandou pela outra janela, a dos fundos. Se depender de mim, pensou, vai ficar aí esperando para sempre!
Já na rua, com os joelhos ligeiramente arrebentados pelo tombo nem tão suave, colocou o melhor sorriso no rosto e procurou se afastar o mais rápido possível do local. Ficar ali de bobeira, com Maria na área, não seria bom pra saúde de ninguém – muito menos para a sua.
Foi dessa maneira então que Antonio, um sorriso canino pendurado nos lábios, deixou que seus pés o levassem pela cidade.
Apesar da expressão feliz, no entanto, da cara de cachorro sem-vergonha que acaba de mijar nos sapatos do dono e sai tranqüilo assobiando Noel Rosa, seus pensamentos giravam feito um carrossel bêbado e a causa disso tudo tinha apenas um nome: Maria, cinco letras tão devastadoras quanto um terremoto.
Na noite anterior, inclusive, tivera todas as carnes e peitos do terremoto entre os dedos e a língua, uma dilícia de tremedeira que prometia abismos e taquicardias sem fim, uma loucura, ora essa! E dizer que o paraíso acabaria daquela maneira tão brega: Maria, agora ela trêmula - mas de raiva -, lá embaixo e à espera...
Entregue a esses graves pensamentos e a outros nem tanto assim, Antonio percebeu-se não mais na rua como antes, mas sim numa igreja, no interior escuro e bolorento de um confessionário. Não se surpreendeu de todo, é verdade: os pecados geralmente conduzem a lugares como esses ou piores ainda; por conta disso se sentiu, ainda que de forma estranha, aliviado.
Todo alívio do mundo, no entanto, se desvanece como fumaça de charuto quando se percebe que aquele que pode nos representar junto ao Todo Poderoso está fungando e grunhindo feito um porco no cio. Antonio, é claro, percebeu exatamente isso; indignado, o espírito cheio de virtudes pela primeira vez em anos, largou o Verbo pelo gradil de madeira escura do confessionário:
- Padre, você pecou!
Antonio ouviu o susto do cara pelas frestas de madeira e sorriu. Espalhar fagulhas diabólicas em pleno território sagrado não é pra qualquer um.
Como é de se esperar em situações assim, o protocolar canto gregoriano começou a soar em algum canto e, sob o manto da santidade, o padre finalmente respondeu:
- Você errou o texto, Antonio. Você deveria falar assim: padre, EU pequei!
- Quem pecou foi você, padre. Pensa que eu não vi o seu olhão aí grudado aqui nas minhas pernas? Se liga, irmão! Só porque eu estou aqui apenasmente de bermuda e com as pernas à mostra, isso não lhe dá o direito de ficar aí escondido atrás do confessionário praticando libidinagens!
O padre engoliu em seco mas não perdeu o rebolado. Como todo bom representante da Voz, partiu imediatamente para o ataque:
- O réu, quer dizer, o pecador aqui é você, meu filho. A essas alturas, até o Vaticano já sabe sobre a Maria.
Antonio fez o sinal da cruz. Não imaginava que as coisas pudessem chegar a tal ponto.


Quem sabe? Tenho até o dia 22 para decidir se é isso mesmo, se mudo alguma coisa ou escrevo outro texto. É, começo de ano e já o primeiro desafio. Muito bão!


por PARREIRA às 5:25 PM ||||| |

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